ARTESANO

Yacía mi tercera década enrojeciéndose

en la fragua del olvido primero,

cuando entonces en la casa de la belleza

el hombre ya cantaba con las manos;

procurándose sudores de tierras nuevas,

tierras del color de las cosas simples y bellas.

Acerando la convicción,

permitía fundir el mundo

sólo en crisoles de cinco dedos,

solo de alas para el nacimiento de las cosas;

mas no permitió en vano trocar el cobre

en tardes y noches del exquisito silencio

y como la paz de los árboles, compañeros vigías,

entre los gallos y el sol, figuraba;

con fuerza de manos humildes y fuertes

levantaron refugios para el alma,

escondites benditos de la razón cansada,

caramelos y dátiles que podían recolectar de su historia

y el terco presente ingrato que les huraña la sonrisa,

como el plomo por nuestros aires, también sin advertir.

Ellos esconden las flores

sólo para descubrirlas más bellas ante nosotros;

con pliegues monumentales para los ojos vírgenes,

como la arcilla descubriendo al hombre haciéndose virtuoso;

se componían los tramares de la tinta y la lana

con maravillas del conocimiento ancestral que los mantiene vivos.

Yo vi como caminaban las llamas hacia los pigmentos,

vi como se transformaban las tierras en el fuego sincopado,

como se sacudían el polvo que les echaban las industrias,

y no comprendo, porqué insisten en cortar las manos

de los que han construido un país a pulso

y han puesto los tabiques de nuestra cultura esencial;

ellos, los que han nacido de la piedra hermosa,

los que ponen las manos al fuego en las orfebrerías,

los talladores de nuestro rostro en la madera inolvidable.

Quién puede decir algo

que no haya sido dicho ya por su trabajo?

Ellos son los amigos más antiguos de todas las cosas,

los que se han roto la voz cantando hazañas en fierro,

el sonido gutural del barro, el fuego,

el viento que acaricia la vista

con el bruñido de huacos y vasijas como el regazo mayor.

La nobleza de técnicas han hablado por si solas:

engarces, ojos soldados con la magia de buriles diestros

o la misma lluvia que todo lo corroe;

trenzado de mimbres, alambres, afectos,

nada que desconozcamos si miramos alrededor.

Entonces ¿qué podemos hacer con las nubes?

sino dejarlas que construyan nuevos sueños, aromas, texturas,

flores hermosas que dejan huellas necesarias.

Estos son los padres,

los hermanos,

los amigos;

son los elementos,

los que el mercado y sus directores

han venido silenciando

uno a uno y lentamente.

Estos han sido

mis mas admirados amigos

y estas,

las palabras que tengo para ellos.