Un hombre hurgando en la tumba donde florece su padre

lleva consigo un niño que riega esa tierra y comenta
que siempre que su padre escarba entre las flores
los huesos cambian de lugar;
¿Talvez olvidaron saludar a los abuelos muertos?
¿Tal vez esos huesitos se aman
y hacen el amor todavía?
Y mueven la tierra,
y se sacuden la memoria muerta de los vivos;
arman planetas y mundos luminosos
para los esqueletos enterrados en lo mas hondo.

Ella le pone pétalos de violetas sobre las cuencas secas,
le besa la boca
y con un puñado de dientes
le regala un jardín para que sueñe.
El le alza los brazos roídos por el olvido
y bajo ellos,
un mar de guijarros forman alitas de fuego,
como besos ardientes para que puedan seguir viviendo.

De los dedos le florecen criaturas,
mas bien hermosos niños
que se convierten en árboles
o ríos claros que forman selvas
para proteger a los huesos mas antiguos,
para respirar el aliento de la tierra,
para volver a escuchar abuelos sentados frente al sol del mundo.

Hay un hombre moviendo la tierra de una tumba
con un niño que le riega la vida
y le ordena los recuerdos,
como mosaicos de huesos donde pueden mirarse a la cara;
ellos no lo saben,
pero están siendo escarbados desde abajo
y comentan que siempre les abren las cortinas del jardín,
y les meten rayos oscuros,
y no los dejan amarse;
los desvelan gusanos que perforan
y deshacen sus huesos a palazos,
con banderitas rotas compradas por el capital.

Ella cubre sus heridas con pétalos de violetas,
con ráfagas de besos de su amado;
arroja puñados de dientes para iluminar el cielo
y abrazarse como a una esperanza,
y mirar desde abajo,
y ver como se han equivocado los vivos;
entonces, piensan,
que no era así como nacían los bosques,
las montañas, el mar;
que los huesos no saben nadar,
que el mar esta rugiendo de rabia y vergüenza.

El teje mantas con enredaderas para cubrir los jardines,
para besar a su amada sin despedirse
y encontrar la ventana,
junto a los nietos que ignoran su pasado.

Ella deja escapar el aire de sus violetas perfumadas
y cubre las cuencas de ambos
con sus huesos mas finos y mas verdaderos,
se envuelven de mantas,
de jardines,
de mosaicos que filtran silbidos sobre la tierra,
que cantan memorias
que no quieren ser olvidadas.    

                                            

En la negra boca de mis noches,

soñaré que me traga un nuevo día;

y disfrutar seguro en mi estadía

del sabor del cielo sin reproches...

MARIPOSA NOCTURNA

Intentaré no tocarte las alas,
Probaré con un suave soplido antes de dormir;
Para que regreses a la luz
Como un recuerdo desde algún río
Cubriendo todo con aire de escarchas,
Que suelen ser más que un leve murmullo al oído,
Como un secreto solo para mí
Que plateará mis sueños en silencio.

Intentaré no tocarte las alas;
La libertad antes que la muerte,
Como un suspiro te condena a los cielos
Y ébriamente vagaste hacia los faros perdidos de mi vida;
¿Qué noche te fuiste quedando
Y que naciendo moriste en mi?

Intentaré no rozarte las alas,                                
De tu sencilla desnudez nació este amor,
Ese vestir y desvestir tu existencia.
La presunción como un sollozo 
agitando la belleza
Que antes de ser princesa 
elegiste ser única.

Así te quisiera para mí
Al despedir mi último suspiro de este sueño
Con tus secretos plateando los muros
Donde grabadas dormirán las voces
De tu forma despreciada 

Hechas un epígrafe con besos de fantasía
Para soñar algún verso que te traiga de regreso a mi ventana.

Intentaré no tocarte las alas
Solo te admiraré un segundo más;
Nada hay que ya no sepa de ti,
Nada hay que yo te pueda dar;
Susurra un hasta pronto y perdámonos de la noche,
Tú irás a tus luces y faroles perdidos
Dulce mariposa nocturna;
Yo caminaré a mi cuarto
Y apagaré la luz. 

                                                                                                                               Luis R. Lazcano

Retazos de Kintero...

Un atardecer cualquiera/

Donde el mar daba lo mismo/

Donde todo era un abismo/

Donde recordé quien era...

"EL CLORO" - Breve crónica de un personaje raro.

Extraño personaje, por decir lo menos, el seudónimo no se claramente de donde proviene, pero creo con mucha gracia y dado a su extraña personalidad, que debe ser por lo tóxico. El nombre, edad o dirección de su domicilio es una incógnita para muchos.
En otrora fue un apasionado predicador independiente que solía hostigar a los visitantes del Parque La Bandera, en la comuna de San Ramón.
Son recordadas las eternas prédicas que vociferaba a los pecadores, que por supuesto, se irían al infierno; con su característico bailecito en vaivén y los brazos cruzados a su espalda o de modo mas informal, en los bolsillos. De sospechosa pureza cristiana, más de alguna vez se le vio coqueteando a alguna escolar que hacía la cimarra; solía canjear prédicas por frutas o monedas en las ferias libres y con mucha simpatía respondía: Que Dios le bendiga hermano... ó Gracias al Todopoderoso.
Frecuentemente, le correteaban e instigaban a callarse entre insultos y risotadas; por lo que con el paso de los años se hizo conocido en un gran sector de la Población La Bandera como El Cloro.
Hoy, más terrenal que antes; no predica, pero a cambio se dedica a seducir con sus pasos de baile y enérgicos saltos y piruetas, tarareando cumbias entremezcladas y sonriendo a toda chiquilla que se le quede mirando.
Todavía queda algo del vaivén en sus movimientos y una personalidad que raya en la locura o la picardía de un ladino. Se le puede encontrar a diario en el mismo parque y con la misma prestancia a ser escuchado, aunque saca más de una carcajada mientras realiza su nueva rutina, el baile.

HOY NO

Hoy no.

Renuncio.

Hoy me censuro,

me prohíbo al filo de la palabra;

me retracto del aire que respiro,

me ciego en la espesura del silencio rotundo.

Ayer, vivir era cosa de vida o muerte,

hoy mejor espero el nacimiento de otro día.

Me quedo imberbe, pasivo,

resguardado en la mudez,

como si todo fuese un juego de niños,

como si no supiese nada del mundo.

Como una mosca en la ventana,

hoy me aseguro y me callo.

Hoy soy el peligro,

el daño,

la cura

y la negación.  

El Michael... Entre ángeles y demonios.

Muchas veces uno camina, y camina ensimismado; son muy pocas las ocasiones en que damos cuenta de quienes están a nuestro lado, lo que están haciendo, lo que conversan o simplemente preguntarnos ¿tendrá las mismas preocupaciones, ambiciones, dilemas, esperanzas? Bueno, en una de esas ocasiones, paseando con mi hijo Emilio por el Parque La Bandera, en la comuna de San Ramón, nos topamos con este muchacho, el Michael.
Con 20 años de edad, vive en un mundo maravilloso, en donde todo lo que su mente crea, lo hace tangible con papeles. Conversando mientras construía una especie de dragón, que resultó ser un Digimón (no sé muy bien que significa eso, debe ser algún pariente de algún pokemón), narrándonos la historia de su niñez, muy humilde por lo cierto, en donde la necesidad de tener algo con que jugar lo llevó a desarrollar la habilidad de construir sus propios juguetes en base a papel; claro, trague saliva y se me apretó el pecho, pero luego pensé en lo maravilloso que debe ser crecer con tanta fantasía hecha realidad, tener esa especie de súper poder, capaz de fabricar el juguete que se le antoje y la destreza desarrollada motrízmente hablando. Desde los cinco años aproximadamente, y con un leve daño mental, la necesidad lo convirtió en este mago capaz de fabricar ángeles, demonios, hadas y por supuesto los digimons. Nos cuenta que después de crearlos, los regala o simplemente los rompe, para que la lluvia no los desarme, como una especie de respuesta automática para explicar que no quiere nada con la lluvia.
Suele vérsele caminar incansablemente por la población La Bandera; hacia cualquier parte, con la mirada al horizonte, entornando los ojos como imaginando algún nuevo personaje de papel, siempre sólo. Este muchacho de mirada chispeante y una personalidad encantadora saca mas de una sonrisa y quienes logran conocerlo se van con la emoción palpitante, entre la alegría y la tristeza, entre la rabia de los que están más necesitados y la felicidad de quienes logran convertir su problema en algo tan hermoso con cosas tan sencillas, el papel.

Luis R. Lazcano

CANO PENSAMIENTO

El atardecer era un desierto soplando al oído
el secreto milenario de su estadía en el hombre sereno;
soplando suave en el cano pensamiento
se dibujaba la mueca de una era torpe.
Pesada cual brío de un planeta errado,
continuaba en la búsqueda de
la palabra empeñada y la conducción.

¡Sopla, sopla el aire puro de tu inocencia!
Venga la gracia de tus mares a ultranza
que rugiendo,
adormecen la tierra de tus manos
y dibujan la estela de los caminos que deberíamos seguir.

Fotografía: Don Raúl a la pesca de la jaiba.