Foro de poesía • Ver Tema - ANACORETA

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COMO EL HALO DEL VINO EN EL VAPOR

Un día me iré a caminar.

Un día saldré haciendo reverencias

a la lluvia que lame sus heridas tras el sol.

Iré por la noche en mitad de ella,

hurgando en los mosaicos al pasar;

un halo de vino en el vapor

me provocará risas en la niebla

que se irá haciendo cosquillas

entre campanitas de agua 

de los collares colgados en la noche

y reirán para mí

al baño de los gorriones que siempre fueron los mismos.

Con un silbido volverá la luz de mis manos

y brillarán pequeños fuegos para los mendigos,

ellos tendrán de sobra motivos para invitarles un trago redentor

en una copa azul como las noches de Vincent. 

Cuando las alas se ramifiquen

en el suave frotar de altamar,

habrá un susurro escondido en la ciudad de la penumbra perfecta;

y con el aliento emanando las pobres vendimias

se pintarán las puntas del agua,

reflejadas en adoquines entregados al asfalto

que nunca sabrán donde voy.

Salir, como un gorrión de Paris,

después de haberla besado tanto,

que su boca será la mía en la lluvia de septiembre;

con un caleidoscopio bajando a las mejillas

cuando deje ondular atrás

el halo del vino en el vapor que secuestré.

Un día me iré a caminar.

Saldré a preguntar a la noche,

dónde es que me encontraría nuevamente,

y con las apuestas ayer perdidas

empañaré las vitrinas del café que nunca me atreví a invadir;

para volver a ser el niño asombrado en el semáforo,

con un violín aprisionado mordiéndome el pantalón.

Mientras el agua peine la memoria

se diluirán los viejos fantasmas de la bruma

que siempre encontró mi rastro

de escarcha roja bajo el antiguo cielo.

Los eruditos alarmados, dirán,

que de los árboles deberán seguir bajando los tontos

a ordenar los flujos de la lluvia en los bares,

pues creo que mañana

la noche aún será perfecta.

Un hombre hurgando en la tumba donde florece su padre

lleva consigo un niño que riega esa tierra y comenta
que siempre que su padre escarba entre las flores
los huesos cambian de lugar;
¿Talvez olvidaron saludar a los abuelos muertos?
¿Tal vez esos huesitos se aman
y hacen el amor todavía?
Y mueven la tierra,
y se sacuden la memoria muerta de los vivos;
arman planetas y mundos luminosos
para los esqueletos enterrados en lo mas hondo.

Ella le pone pétalos de violetas sobre las cuencas secas,
le besa la boca
y con un puñado de dientes
le regala un jardín para que sueñe.
El le alza los brazos roídos por el olvido
y bajo ellos,
un mar de guijarros forman alitas de fuego,
como besos ardientes para que puedan seguir viviendo.

De los dedos le florecen criaturas,
mas bien hermosos niños
que se convierten en árboles
o ríos claros que forman selvas
para proteger a los huesos mas antiguos,
para respirar el aliento de la tierra,
para volver a escuchar abuelos sentados frente al sol del mundo.

Hay un hombre moviendo la tierra de una tumba
con un niño que le riega la vida
y le ordena los recuerdos,
como mosaicos de huesos donde pueden mirarse a la cara;
ellos no lo saben,
pero están siendo escarbados desde abajo
y comentan que siempre les abren las cortinas del jardín,
y les meten rayos oscuros,
y no los dejan amarse;
los desvelan gusanos que perforan
y deshacen sus huesos a palazos,
con banderitas rotas compradas por el capital.

Ella cubre sus heridas con pétalos de violetas,
con ráfagas de besos de su amado;
arroja puñados de dientes para iluminar el cielo
y abrazarse como a una esperanza,
y mirar desde abajo,
y ver como se han equivocado los vivos;
entonces, piensan,
que no era así como nacían los bosques,
las montañas, el mar;
que los huesos no saben nadar,
que el mar esta rugiendo de rabia y vergüenza.

El teje mantas con enredaderas para cubrir los jardines,
para besar a su amada sin despedirse
y encontrar la ventana,
junto a los nietos que ignoran su pasado.

Ella deja escapar el aire de sus violetas perfumadas
y cubre las cuencas de ambos
con sus huesos mas finos y mas verdaderos,
se envuelven de mantas,
de jardines,
de mosaicos que filtran silbidos sobre la tierra,
que cantan memorias
que no quieren ser olvidadas.    

                                            

En la negra boca de mis noches,

soñaré que me traga un nuevo día;

y disfrutar seguro en mi estadía

del sabor del cielo sin reproches...

MARIPOSA NOCTURNA

Intentaré no tocarte las alas,
Probaré con un suave soplido antes de dormir;
Para que regreses a la luz
Como un recuerdo desde algún río
Cubriendo todo con aire de escarchas,
Que suelen ser más que un leve murmullo al oído,
Como un secreto solo para mí
Que plateará mis sueños en silencio.

Intentaré no tocarte las alas;
La libertad antes que la muerte,
Como un suspiro te condena a los cielos
Y ébriamente vagaste hacia los faros perdidos de mi vida;
¿Qué noche te fuiste quedando
Y que naciendo moriste en mi?

Intentaré no rozarte las alas,                                
De tu sencilla desnudez nació este amor,
Ese vestir y desvestir tu existencia.
La presunción como un sollozo 
agitando la belleza
Que antes de ser princesa 
elegiste ser única.

Así te quisiera para mí
Al despedir mi último suspiro de este sueño
Con tus secretos plateando los muros
Donde grabadas dormirán las voces
De tu forma despreciada 

Hechas un epígrafe con besos de fantasía
Para soñar algún verso que te traiga de regreso a mi ventana.

Intentaré no tocarte las alas
Solo te admiraré un segundo más;
Nada hay que ya no sepa de ti,
Nada hay que yo te pueda dar;
Susurra un hasta pronto y perdámonos de la noche,
Tú irás a tus luces y faroles perdidos
Dulce mariposa nocturna;
Yo caminaré a mi cuarto
Y apagaré la luz. 

                                                                                                                               Luis R. Lazcano

Retazos de Kintero...

Un atardecer cualquiera/

Donde el mar daba lo mismo/

Donde todo era un abismo/

Donde recordé quien era...

"EL CLORO" - Breve crónica de un personaje raro.

Extraño personaje, por decir lo menos, el seudónimo no se claramente de donde proviene, pero creo con mucha gracia y dado a su extraña personalidad, que debe ser por lo tóxico. El nombre, edad o dirección de su domicilio es una incógnita para muchos.
En otrora fue un apasionado predicador independiente que solía hostigar a los visitantes del Parque La Bandera, en la comuna de San Ramón.
Son recordadas las eternas prédicas que vociferaba a los pecadores, que por supuesto, se irían al infierno; con su característico bailecito en vaivén y los brazos cruzados a su espalda o de modo mas informal, en los bolsillos. De sospechosa pureza cristiana, más de alguna vez se le vio coqueteando a alguna escolar que hacía la cimarra; solía canjear prédicas por frutas o monedas en las ferias libres y con mucha simpatía respondía: Que Dios le bendiga hermano... ó Gracias al Todopoderoso.
Frecuentemente, le correteaban e instigaban a callarse entre insultos y risotadas; por lo que con el paso de los años se hizo conocido en un gran sector de la Población La Bandera como El Cloro.
Hoy, más terrenal que antes; no predica, pero a cambio se dedica a seducir con sus pasos de baile y enérgicos saltos y piruetas, tarareando cumbias entremezcladas y sonriendo a toda chiquilla que se le quede mirando.
Todavía queda algo del vaivén en sus movimientos y una personalidad que raya en la locura o la picardía de un ladino. Se le puede encontrar a diario en el mismo parque y con la misma prestancia a ser escuchado, aunque saca más de una carcajada mientras realiza su nueva rutina, el baile.

HOY NO

Hoy no.

Renuncio.

Hoy me censuro,

me prohíbo al filo de la palabra;

me retracto del aire que respiro,

me ciego en la espesura del silencio rotundo.

Ayer, vivir era cosa de vida o muerte,

hoy mejor espero el nacimiento de otro día.

Me quedo imberbe, pasivo,

resguardado en la mudez,

como si todo fuese un juego de niños,

como si no supiese nada del mundo.

Como una mosca en la ventana,

hoy me aseguro y me callo.

Hoy soy el peligro,

el daño,

la cura

y la negación.  

El Michael... Entre ángeles y demonios.

Muchas veces uno camina, y camina ensimismado; son muy pocas las ocasiones en que damos cuenta de quienes están a nuestro lado, lo que están haciendo, lo que conversan o simplemente preguntarnos ¿tendrá las mismas preocupaciones, ambiciones, dilemas, esperanzas? Bueno, en una de esas ocasiones, paseando con mi hijo Emilio por el Parque La Bandera, en la comuna de San Ramón, nos topamos con este muchacho, el Michael.
Con 20 años de edad, vive en un mundo maravilloso, en donde todo lo que su mente crea, lo hace tangible con papeles. Conversando mientras construía una especie de dragón, que resultó ser un Digimón (no sé muy bien que significa eso, debe ser algún pariente de algún pokemón), narrándonos la historia de su niñez, muy humilde por lo cierto, en donde la necesidad de tener algo con que jugar lo llevó a desarrollar la habilidad de construir sus propios juguetes en base a papel; claro, trague saliva y se me apretó el pecho, pero luego pensé en lo maravilloso que debe ser crecer con tanta fantasía hecha realidad, tener esa especie de súper poder, capaz de fabricar el juguete que se le antoje y la destreza desarrollada motrízmente hablando. Desde los cinco años aproximadamente, y con un leve daño mental, la necesidad lo convirtió en este mago capaz de fabricar ángeles, demonios, hadas y por supuesto los digimons. Nos cuenta que después de crearlos, los regala o simplemente los rompe, para que la lluvia no los desarme, como una especie de respuesta automática para explicar que no quiere nada con la lluvia.
Suele vérsele caminar incansablemente por la población La Bandera; hacia cualquier parte, con la mirada al horizonte, entornando los ojos como imaginando algún nuevo personaje de papel, siempre sólo. Este muchacho de mirada chispeante y una personalidad encantadora saca mas de una sonrisa y quienes logran conocerlo se van con la emoción palpitante, entre la alegría y la tristeza, entre la rabia de los que están más necesitados y la felicidad de quienes logran convertir su problema en algo tan hermoso con cosas tan sencillas, el papel.

Luis R. Lazcano

CANO PENSAMIENTO

El atardecer era un desierto soplando al oído
el secreto milenario de su estadía en el hombre sereno;
soplando suave en el cano pensamiento
se dibujaba la mueca de una era torpe.
Pesada cual brío de un planeta errado,
continuaba en la búsqueda de
la palabra empeñada y la conducción.

¡Sopla, sopla el aire puro de tu inocencia!
Venga la gracia de tus mares a ultranza
que rugiendo,
adormecen la tierra de tus manos
y dibujan la estela de los caminos que deberíamos seguir.

Fotografía: Don Raúl a la pesca de la jaiba.

LA MARCHA DE LOS IDIOTAS

La marcha de los idiotas

invita a llenar los espacios

de los cajones archivados

para mantener las caravanas.

¡Ahí vienen!

Los vi reír con lágrimas que les lavan la cara,

el sol les favorece de perfil izquierdo o derecho.

Son ellos. Pasaron hace algunos años

y me invitaron a construir castillos con espuma.

¡Abran paso a sus bailarines!

Para que no caigan en el rechazo,

en la nada de no serlo todo;

los vi cantar desde la nada de un niño

que les regaló unos dibujos.

Aquí vienen y aparecen con sus armaduras absueltas,

dicen que sí podemos encajonar y marchar esta vez.

Mirad la marcha de los idiotas

como me hace parte de su no sé qué,

que somos los de antes, pero no los mismos;

nos regaron pedazos de calles

tras una maniobra arrebatadora

de las voces que tenían la verdad.

A ése lo reconozco, ya enviaron

planos de un posible mapa

de nosotros como autores de la realidad.

No callen, que podemos escuchar el grito

de nuestra grabación en otros escenarios.

Un minuto de silencio

por los que gritaron demasiadas veces libertad.

Por ahora, mirad los artificios,

mirad a la caravana traidora como se peda por las calles

que solo ellos podían construir y todo eso.

El último de la fila lleva los vestidos de su excelencia,

tropezando con la existencia del cargador de ropas municipal.

La más nombrada, cotiza por presas,

lo que podría llegar a ganar llevando el estandarte;

seguidoras del séquito que ignora lo que sabemos.

¡Que le den aire y espacio a ése que tose tanto!

Al que se fumó los jardines de doña Esperanza;

que se hizo novia ignorante

de un idiota con astucia para encontrar sombra.

Mirad el aleteo de palmas que los acompaña

y a los puños infiltrados con la seda en nuestros bolsillos;

a los que se reportan escondidos

o se declaran enfermos de papel;

a los que bailaron con la que se reía y con la de enfrente;

al pastor de pasado negro,

que recluta a las perdidas de algodón que olvidó la marcha;

al que venderá mi compromiso y pondrá la otra mejilla,

al cargo de escritorio estatal y polvoriento.

¡Que suenen los vitoreos y el cotillón!

Son ellos. Los reconocí por la lista de invitados al cóctel,

por la lista de inscritos este año,

por la lista de alabanzas al cabrón de siempre,

por la ex - tensa lista que se jaló en los pasillos

y se chorreó por los votos.

Mirad que bien lucen los estómagos llenos

y la salud mental que ganaron este mes;

son tan buenos, si hasta hablan por televisión.

Comen hostias y ostiones,

pueden elegir el sabor de su salvación

y el soneto de sus vidas en una lápida

con fecha desde que se unieron a la marcha.

“El que frunce el seño, es el mas mentiroso…”

“El que más se ríe, es el cobarde de siempre…”

“El llorón, es el que mas tiene que declarar…”

…y ya sabemos quienes son los callados;

los que volvieron en una silla,

el que guardó los lentes de sol,

el loco que olvidó a quién dio la orden de matar.

Allá va la marcha de los idiotas,

puedes donar un peso a su causa o su conciencia;

van tan desposeídos

que el amor se les cae en los niños,

la tropa de feligreses sabe bien de sus canciones

y de las gordas mejillas rosadas

de la sotana con el sexo al aire.

¡Vamos, que ustedes también pueden marchar!

Son la piedra de su imperio

y este año pueden ganar más santos.

La feria se abrió en la historia con sacrificios humanos

y la marcha lleva fondos mancomunados.

¡Gritad a los favoritos nuevamente!

Al de traje gris con nariz de pimiento;

al de la trompeta, que no deja escuchar al de al lado;

al que lleva la bitácora de los monumentos

en la nueva plaza de la memoria colectiva.

La marcha de los idiotas desaparece,

como antes, entre papeles de colores y blancos;

para el próximo año volver con la misma melodía,

que nos canta la vida cotidiana,

como antes y hasta ahora.

P.D. Debo disculparme seriamente por no adjuntar una imágen o fotografía a este trabajo; sucede que las banderas hoy en día son tantas que no tuve el tiempo, ni la paciencia, ni las ganas para seleccionarlas... Por último, es poco trascendental adjuntarlas, sino mas que para mostrar el errado trabajo que se hace en nuestras poblaciones, trabajo que por lo demás le debe quedar poco menos de un mes de vida en dichos territorios.

"Algun día seremos vecinos y hermanos nuevamente, mientras tanto a construir identidad"

Luis R. Lazcano.

"Señoritas, adelante... Ustedes saben que hacer; 

lo que digan o hagan es su responsabilidad...

Por mi parte,

llueven los respetos."

PECADOS DEL MUNDO REAL

Gordas pechos de luna,

rectas saetas a la mirada desvestida

clavando sin consentimiento alguno su lujuria;

fustigadoras redondeces que provocan jadeos despavoridos;

mozuelos hacia el día próximo

huyendo y dejando atrás todo ese amor.

La pasión contenida, a punto de estallar

en forma de mujer de nueva vida,

con enormes cuerpos ondulándose

entre hombrecitos que desafían su poder

y piden sus gracias con un ligero sabor de amor.

Flacas nerviosas con piernas de escalas al cielo

robando besos ansiosos si se lo preguntas,

extrayendo tu vida por la garganta;

de entre los pliegues del pudor arrancando la verdad,

la legítima esencia del porqué están ahí los solitarios

empujando las costillas hasta el cielo;

pidiendo que vuelvan los días de lluvia hasta la boca.

Tienen poseídos todos los huesos y no sabrás lo que ha sucedido.

La pugna sería el rito de la noche al caer la tarde,

algo así como un arrebato de intenciones,

un suspiro con rabias de otras noches que se despiden.

Pequeñas de talle dulce,

cargando con besos de imprevistas cerezas

que se cuelan por la ventana de los descuidos;

suele arder el cielo sobre los tejados del mundo;

como lanzas de arcángeles que te miran, te consienten,

un ultraje al pudor te arranca las delicias

develando un gorjeo al asomarse la piel;

un kamikaze a punto de estrellarse,

un meteoro que cruza el mar de los temores en juego.

Cuidarse del capricho que tejen sus pasos

puede ser una buena estratagema;

un conjuro de versos secretos

que dejarán pedazos de gloria junto al muro,

al otro lado de tu historia y su vida.

Damas que cohíben con libido,

que remontan oraciones de comportamiento privado,

de hazañas que no recuerdan sus manos.

Si para aprender tuvimos que arriesgar,

(hablan los frutos que dejamos caer al suelo),

se arrancará lo que haya de dualidad en el duelo;

con cuerpos como bitácoras adolescentes seduciendo a la prudencia;

sugiriendo ser sigilosos y atrevidos,

seguros al tragarse la dicha del único brindis comulgado.

No habrá lágrimas colgadas en la puerta,

ni misivas filtradas bajo tierra;

solo la piel madura y fresca cambiando de estación.

Vidas que brotan entre los días,

que persiguen tu voz y voto.

Lo que tienes por decirle al sol de la mañana,

lo que te ha robado el cristal del alma que te evidencia;

díselo a ellas que han escuchado

demasiado silencio pasar por sus brazos.

Vidas que pasan frente a la vida, que huyen de sí,

al borde de la premura de los días ralos;

acometen con toda gracia sobre el infierno restante como un juego de arrojo,

un llamado a la puerta.

Vidas obviando las cláusulas de la femeneidad,

volcando la furiosa soledad de sus pasos

bailan el fuego eterno que reclamaron;

permitan las lluvias sanar las heridas

del mundo incauto y breve que las acompaña;

abrázale el beso de la buena noche

que las conduce dignas de cada pétalo;

que con toda el hambre en el alma,

aún persiguen el bello perfume de la felicidad.

CUANDO PERDIMOS LA INFANCIA

En el secreto cuarto de la casa de juegos

chocan los restos de hermosos animales plásticos

y como una radiografía muestran sus flacos huesos sin sentido,

sacan lo mejor de ellos

con chiquitos pedazos de la baliza del carro de bomberos;

huyen de dinosaurios estériles

que muerden con mandíbulas polímeras que no tragan.

Los aviones y cohetes brotan entre serpentinas y eructos

de la piñata de un cumpleaños olvidado en el hedor del vinagre.

Bailarinas y princesas escapan de sus sombras recortadas

en el óxido de una caja musical que cesó.

¡Cuidado!  ¡Alguien se acerca!

Suena un pirotécnico sonido de tambores rotos

y silbatos de policías corruptos;

lucen uniformes de viejos enfrentamientos

y disparan dardos que rebotan en los faroles de otro mundo.

Rechina una puerta en el secreto cuarto,

se levanta el polvo y se descubren las identidades

de superhéroes que traicionan con capas prestadas y desteñidas.

Con una mueca grotesca saludan los payasos

y se chorrean de saliva y maquillaje;

caminan grandes y sobreactuados

con un amarillento teclado en la sonrisa adolorida

y la resaca los confunde.

Una bruja rancia prepara insumos resecos entre las piernas

que se doblan cuando escupe algo de la belleza

que olvidó en la orfandad de su baile;

la nueva luna la perdona

al croar de un sapo ebrio que no pudo convertirse en príncipe

y una marioneta de palo se corta la nariz

pues quiere cambiar de nombre.

En el secreto cuarto de la casa de juegos

hay batallones que no aceptan las derrotas

y chocan contra la caja de zapatos.

Miran ambiciosos una bolsa con pepitas y ojos de gato,

pero en sus manos, solo serán piedras

que se arrojan entre la fogata y los miembros de algún cuerpo

que fue cómplice de los traidores.

Hay lerdas pelotas perdiendo el aire,

rebotando de muro a muro,

cambiando de colores y girando sobre si mismas,

derribando palitroques que pudren su madera

con lágrimas de silicona.

¡Cuidado!

Ya vuelve la pirotecnia con cartuchos chingados.

El universo cae fatigado en el silencio de una fe alcalina

y en aquellos días el mundo era de verdad.

Crujió la caja musical

y con ella crujió la piñata botando vísceras

y biliares acordes en la melodía de un carrusel poseído

por esqueletos que se fuman los miedos;

nos incitan a subir por las escalas rotas

del viejo carro de siempre, para adueñarse del juego.

Un trompo cucarro agujerea el piso del cuarto

y tropiezan zanquistas sobre los tacos de muñecas

que modelan sus desnudos de baquelita.

En el secreto cuarto de la casa de juegos

mueren los juguetes cuando el niño apaga la luz

y se sacude el polvo de los ojos quitándose el maquillaje,

con la templanza de lo que fue ayer un juego

y la ardiente esperanza de volver a ser,

nunca los mismos.

ARTESANO

Yacía mi tercera década enrojeciéndose

en la fragua del olvido primero,

cuando entonces en la casa de la belleza

el hombre ya cantaba con las manos;

procurándose sudores de tierras nuevas,

tierras del color de las cosas simples y bellas.

Acerando la convicción,

permitía fundir el mundo

sólo en crisoles de cinco dedos,

solo de alas para el nacimiento de las cosas;

mas no permitió en vano trocar el cobre

en tardes y noches del exquisito silencio

y como la paz de los árboles, compañeros vigías,

entre los gallos y el sol, figuraba;

con fuerza de manos humildes y fuertes

levantaron refugios para el alma,

escondites benditos de la razón cansada,

caramelos y dátiles que podían recolectar de su historia

y el terco presente ingrato que les huraña la sonrisa,

como el plomo por nuestros aires, también sin advertir.

Ellos esconden las flores

sólo para descubrirlas más bellas ante nosotros;

con pliegues monumentales para los ojos vírgenes,

como la arcilla descubriendo al hombre haciéndose virtuoso;

se componían los tramares de la tinta y la lana

con maravillas del conocimiento ancestral que los mantiene vivos.

Yo vi como caminaban las llamas hacia los pigmentos,

vi como se transformaban las tierras en el fuego sincopado,

como se sacudían el polvo que les echaban las industrias,

y no comprendo, porqué insisten en cortar las manos

de los que han construido un país a pulso

y han puesto los tabiques de nuestra cultura esencial;

ellos, los que han nacido de la piedra hermosa,

los que ponen las manos al fuego en las orfebrerías,

los talladores de nuestro rostro en la madera inolvidable.

Quién puede decir algo

que no haya sido dicho ya por su trabajo?

Ellos son los amigos más antiguos de todas las cosas,

los que se han roto la voz cantando hazañas en fierro,

el sonido gutural del barro, el fuego,

el viento que acaricia la vista

con el bruñido de huacos y vasijas como el regazo mayor.

La nobleza de técnicas han hablado por si solas:

engarces, ojos soldados con la magia de buriles diestros

o la misma lluvia que todo lo corroe;

trenzado de mimbres, alambres, afectos,

nada que desconozcamos si miramos alrededor.

Entonces ¿qué podemos hacer con las nubes?

sino dejarlas que construyan nuevos sueños, aromas, texturas,

flores hermosas que dejan huellas necesarias.

Estos son los padres,

los hermanos,

los amigos;

son los elementos,

los que el mercado y sus directores

han venido silenciando

uno a uno y lentamente.

Estos han sido

mis mas admirados amigos

y estas,

las palabras que tengo para ellos.